Fall Out Boy

Оглушительный рев мотора нарушил, казалось бы, непоколебимую, тишину центральных улиц города Чикаго. По встречной полосе мчался черный Астон Мартин, разрезая капотом прохладный, вечерний воздух. А за рулем…
- Да. Я согласен.
Теперь замолчали на конце того провода. Патрик вновь взглянул в зеркало заднего вида, словно ожидая, что за ним погналась полиция (из-за превышения лимита скорости, опрометчивого движения, причин было действительно много) или за ним был хвост кого-то из организаторов испорченного концерта. Господи, лучше не вспоминать. Ну, не молчи…Патрик, что ты делаешь?
- Ты хочешь встретиться? – голос Фрэнка резанул по сердцу. Неприятное ощущение. Он будто издевался над Патриком.
- Да, черт возьми! Я же сказал…
- Спокойно, парень. Свидания впустую нам ни к чему. Я чувствую, что ты все-таки еще не принял окончательного решения. Ты должен дать твердый ответ: ты решил спасти свою шкуру тем методом, который я предлагаю. Посредством применения Красной Магии?
Глупо. Тупо. Ни за что и никогда Патрик бы не поверил в эту чепуху, которую ему Фрэнк наплел в тот самый вечер, в клубе «NEXT». Если только под страхом смерти и под чьим-то влиянием…или если бы Трик оказался в самом безвыходном, из всех самых безвыходных, положении…или собственными глазами увидеть и убедиться. Из всего вышеперечисленного он был не только в отчаянии, но и на краю…в бездне…на границе, которая на расстоянии двух шагов, отделяла от смерти.
- Да, - вот-вот возникало желание ударить себя со всего размаху по лбу. Слишком опасно – машина неслась по встречной, руль сдерживала только правая рука, левая сжимала сотовый.
- Уверен? На все сто процентов?
- Да.
Каких только усилий стоило выдавить из себя это слово повторно!
- Этим ответом ты подписал с ней договор.
- Что? – Трик и вправду не понял, о чем Фрэнк вел речь.
- Держись, парень.
Послышались короткие гудки. Патрик взглянул на экран сотового – «Вызов завершен». Держаться? Похоже, Фрэнк говорил в прямом, а не переносном смысле. Но Патрик понял это, увы, уже слишком поздно.
Его правая рука оторвалась от руля, и он всем телом чуть было не улетел в лобовое стекло.
- Что за?..
Трик не успел договорить – машину начало дергать в разные стороны, ее швыряло туда сюда, верх и вниз. Опять рывок – Трик оказался лицом на пассажирском сидении около водителя. Миг – рывки прекратились, рев мотора усилился и Патрик ощутил, что Астон Мартин начал увеличивать скорость. Он приподнялся на одном локте, уставившись на вид за лобовым стеклом. Ему это мерещиться или это реально происходит?..
- Чертовщина… - Патрик молниеносным движением оказался у руля. Нет, ему это не снится. Это реально. Астон Мартин рассекал своим корпусом вечерний воздух, мчась, словно на авто-пилоте! Он управлял сам собой! Машина неслась по встречной, виляя между соседними авто, совсем как в боевиках, резина колес визжала, разгоняясь более чем на 200 км/ч..
- Старик, тебе это мерещиться, - Патрик обеими руками схватился за руль, но его вновь отшвырнуло на пассажирское сидение.
В кармане пиджака завибрировал телефон. Патрик вторично поднялся с сидения, занимая полагающееся ему водительское. Левая рука нашарила сотовый, глаза скользнули по экрану. «Пит». Трик замер, забыв даже о том, что его новенькое авто съехало с катушек. Большой палец левой руки сам собой, против воли нажал на «Принятие вызова».
- ТРИК!!!! – телефон чуть было не взорвался от громкости тембра голоса Пита Вэнца. Его голос…нервный, срывающийся, раздраженный и обеспокоенный…
Патрик не ответил. Он держал сотовый на вытянутой руке, на расстоянии от себя.
- ТРИК! Что случилось? Опять…это?! Ответь, мать твою!
Ответить. Хорошо, он ответит. Нужно дать понять Вэнцу, что он в порядке, что он еще жив. Пока еще жив.
- Я люблю тебя, Пит, - Патрик прижался губами к микрофону, куда по идее, нужно было прикладывать ухо. Большой палец левой руки на этот раз нажал на «Сброс вызова». Затем, точно на автомате, Патрик зашел в настройки телефона. «Отключение. Выбор. Вы действительно хотите выключить телефон? Да». Экран сотового потух, на прощание лишь высветилась разноцветная надпись: «Good-bye!».
* * *
Астон Мартин резко затормозил у обочины, сам собой, открывая дверь со стороны сидения пассажира рядом с сидением водителя. Внутрь машины тут же присел мужчина (который как раз голосовал у обочины), лет сорока, с многочисленными шрамами на лице. Дверь вновь, со щелчком, закрылась. Астон Мартин вновь сам собой тронулся с места, продолжая путь и определенно куда-то направляясь.
- Ну, здравствуй, Мартин…
Патрик не ответил. Похоже, выглядел он по-дурацки…Нахмуренный лоб, сдвинутые брови, съехавшая на бок шляпа, взъерошенные волосы и руки, скрещенные на груди. Стамп не ответил, только одарил каким-то странным, задумчивым взглядом своего нового гостя. Фрэнк, кряхтя, поерзал в кресле:
- А машину-то ты себе под стать брал, ага? – Шепард восхищенно оглядел кожаный салон авто, кивая. – Астон Мартин, если не ошибаюсь, совсем новенький. Ты – Мартин, машина – Астон Мартин…
- Это вы… - Трик сидел, словно на иголках. Он чуть было не произнес вслух «околдовали». То ли опасаясь, что смысл слова не подходящий, то ли опасаясь, что так именно все и происходило. – Мою машину…
- Я ее чуточку заколдовал, - Фрэнк усмехнулся, поежившись, - на расстоянии…Мастерство не из легких…
Патрик ответил на это молчанием. А что он, собственно, мог на это сказать? Бред, чепуха. Нельзя даже дать объяснение своим поступкам – им будто двигала неведомая, невидимая сила. Лучше вообще ни о чем не задумываться – так и сойти с ума не долго.
Астон Мартин подобрал, голосующего, на обочине Фрэнка уже за городом. Сам город Чикаго, остался далеко позади. Теперь авто летело по автостраде, но все так же по встречной. Куда, Патрик не знал, даже не догадывался.
- Что…как вы собираетесь…лечить меня? – Патрик, хоть и старался сдерживать поток вопросов, но все же один успел сорваться с его губ.
Фрэнк приподнял обе брови, вопросительно глядя на Стампа. Тот отвечал ему аналогичным взглядом.
- Никаких вопросов, мое условие, - проговорил Фрэнк, переводя взгляд на дорогу. Он поднял правую руку перед собой и слегка махнул ею влево. Машина, будто повинуясь этому короткому движению, рванулась влево. Патрик схватился обеими руками за низ водительского сидения, чтобы вновь не упасть, теперь уже на Фрэнка. Удивительно, но, похоже, Шепард управлял машиной усилием воли…бред…разве такое возможно? Лучше ничему не удивляться…
- Черт, что вы делаете?!
Внезапно машину понесло куда-то в сторону, она чуть ли не прыжком пересекла две линии встречной дороги, оказавшись вне ее. Корпус канул вниз, Астон Мартин покатился по склону, покачиваясь, будто на волнах, направляясь к самому подножию холма, по которому была проведена автострада.
- Расслабься, парень! – экзальтированно выкрикнул Фрэнк, как и Патрик, ударяясь макушкой о потолок авто. – Вот это я понимаю, скорость!
Патрик уставился на Фрэнка, как на больного. В принципе, почему «как»? Это же НОВЫЙ, совершенно новый Астон Мартин, за который Трик выложил энную, весьма внушительную сумму денег! На машине не было ни царапинки! А сейчас…
- Слушайте, вы псих!
- Да! И никак иначе! – Фрэнку явно получал удовольствие от приключения по «американским горкам».
Стамп резко повернулся на месте, со всей дури стукнувшись затылком об потолок. А впереди – железнодорожные пути. Кажется, до Патрика доперло…
- Нет! Стойте! Остановите машину! – Трик чисто машинально схватился за руль, лихорадочно оборачивая его вокруг оси. Не помогло…
Астон Мартин, с визжащим, похожим на то, как скрипят когтями по доске, звуком, шмякнулся на железнодорожные пути, выровнялся и устремился куда-то вперед, прямо по этим путям. Машину, мало того покалечило (в этом Патрик не сомневался), так теперь об его днище билась галька, отскакивающая от передних колес.
- Это новая машина…моя машина…- Патрика трясло. От злости, и от неровности земной поверхности под Астоном Мартином… Руки сами собой сжимались в кулаки, вновь разжимаясь – будто выискивая в воздухе, чтобы можно было бы сдавить в этих самых руках, кого бы задушить.
- Успокойся, мы скоро приедем, - Фрэнк не обратил особого внимания на поведение Стампа и взглянул на наручные часы, - думаю, доберемся минут за двадцать с такой-то скоростью…
Двадцать минут? Патрика чуть не разорвало изнутри – еще целых двадцать минут наедине с этим чокнутым мужиком? Это невыносимо!
* * *
- Звони! Дозванивайся! Достань мне его из-под земли! Я УБЬЮ ЕГО СОБСТВЕННОРУЧНО! Только достань его…Делай что хочешь, но достань мне его, где бы он ни был!
Пит, едва не выронив сотовый из рук, бешено постукивал пальцами по знакомым до боли клавишам знакомого до боли номера. Черт…телефон абонента выключен – сухой, автоматический голос женщины повторял эту фразу чуть ли не в миллионный раз. Голова шла кругом, заболело сердце, да еще и продюсер носится тут со своим испорченным концертом! Достали. Все достали! Господи, Патрик, не будь таким…включи телефон, Стамп! Не усугубляй положение вещей!
«Телефон абонента выключен»
«Телефон абонента выключен»
«Телефон абонента выключен».
Стамп. Милый, бедный Стамп. Что с ним случилось? Знать бы, что с ним, где он, как он…Он сейчас один. Наедине с самим собой. Пит уже был полностью готов закатить истерику у всех глазах. Заорать на всю гримерку: «Стамп, включи телефон, умоляю, я не могу без тебя, я не могу без твоего голоса!.. Стамп…»
- Стамп, - вслух, шепотом произнес Пит. Рука, в которой был сжат сотовый лихорадочно тряслась.
- Звони! Звони этому придурку! – Алан, продюсер, вырисовывал кренделя вокруг Вэнца, беспорядочно вскидывая руки. Армейский голос принял еще более грубый тембр. – Дозванивайся! И дай мне трубку! Я ему всыплю по первое число…
- Заткнись! – Пит, размахнулся и со всей дури зафутболил сотовый об стену. Через миг от сотового осталось одно воспоминание. Пит тяжело дышал, его всего трясло. Глаза тупо уставились на часть корпуса мобильника с клавиатурой. Наступило гробовое молчание. Даже причитающий Алан заткнулся. Пит стервозно оглядел всех присутствующих гримерки (при этом взгляд у него был такой, какой был у Хэмми, когда он уже издалека лицезрел Трика) – Эндрю, Джо и продюсера, затем, недолго думая, вылетел из помещения, громко хлопнув дверью.
* * *
Астон Мартин вот уже как десять минут назад свернул с железнодорожных путей, изменив направление. Теперь он пробирался сквозь густой, непроглядный, лиственный лес, ставший на его пути, подобно крепости. Но, естественно авто это не останавливало – оно шло на таран. Патрик даже слышал, как острые, изогнутые ветви деревьев скреблись о корпус автомобиля. Этот звук действовал на нервы. Стамп скрипел зубами, представляя свою реакцию, после того, как он выйдет из машины и как бы случайно, окинет ее взором.
- Почти приехали…
Патрик скрипнул челюстями еще сильнее – один из передних зубов больно хрустнул, и Стамп забросил это дело. Не хватало еще зубов лишиться. Слово «почти» не удовлетворило слух.
- Ошибочка вышла, - Фрэнк приник лбом к стеклу двери, - мы уже приехали.
Патрик выдохнул. Не прошло и года!
Астон Мартин медленно подкатил к свободной от деревьев поляне и въехал во двор на территорию какого-то...особняка? Затем, машина сама собой остановилась – резко, точно вкопанная. Трика немного штормануло, но тут же вдавило в спинку водительского сидения.
- Выходи, - бросил ему Фрэнк, выгружая свою задницу с идеального, кожаного сидения пассажира, на улицу.
Повторять Трику не требовалось. Он вдохнул поглубже, закрыв и открыв глаза и последовал примеру Фрэнка.
Они оба стояли по разные стороны от машины… О, да-а-а-а…Какой живописный вид, особенно на крыле со стороны водителя! Глубокая, словно бельмо на глазу, рытвина на идеальнейшем корпусе новейшей машины…И многочисленные царапины, будто от чьих-то когтей…Патрику стало плохо при виде «изувеченного» Астона Мартина, который еще вчера блистал на солнце, как золотая монета!
- Моя машина… - причитал Трик, кружась вокруг авто, то, прижимая руки к груди, то, протягивая их к корпусу «любимца», ладонями ощупывая рытвины, будто убеждая себя в нереальности происходящего. Нет, рытвины реальны. Как и все, что сейчас с ним… - Моя машина…Мой Астон, мой Мартин…моя красавица…что с тобой…
Патрик причитал будто завороженный. Фрэнк тем временем бурчал себе под нос что-то неопределенное.
- Я…блин…
Патрик добивался от Фрэнка некого раскаяния, за содеянное, но, судя по всему, Шепарда мало волновало состояние авто. Стамп чуть не лопнул от негодования, тут же накинувшись на Фрэнка.
- Если все то, что вы мне наговорили, окажется брехней, не имеющей никакого отношения к этой…так называемой, магии, я вас убью, - выпалил на полном серьезе Патрик.
- Конечно, конечно, - Фрэнк только коротко кивнул на слова Трика, - ты хоть посмотри, какая красота.
Патрик поднял взгляд наверх, куда был направлен взгляд Шепарда и застыл на месте. Красота…Жуткая красота.
Широкий двор, словно кладбище, с многочисленными статуями при входе. Высокие ворота, ведущие на небольшой мост, перекинутый через неглубокий брод. И огромная, высоченная крепость – и все это в однообразных, серых и черных тонах. Только вот где-то наверху, на каком-то из верхних этажей, в окне горел приглушенный свет.
- Обитель Безликих, - изрек Фрэнк, засунув руки в карманы, - пошли, парень.
Стамп двинулся за ним, не отставая ни на шаг.
- Я здесь, Селис, это я, - Фрэнк точно сумасшедший. К такому выводу пришел Трик. Разговаривать в такое время, в таком месте с самим собой, обращаться в пустоту, в тишину – это уже диагноз. Кому еще лечиться надо…
* * *
- Подожди здесь, я оповещу ее о твоем визите.
Патрик послушно остановился на месте. Фрэнк скрылся за красным гобеленом, который разделял эту огромную комнату на две половины.
Еще до того, как тут оказаться, Трик не верил всему, что видел. Этот замок – антиквариат сам по себе, Патрик даже бы не удивился, если бы узнал, что этот замок построен несколько веков назад. Вазы, картины, гобелены – все это являлось антиквариатом прошлых столетий. Даже поднимаясь на верхние ярусы этажей вверх по винтовой лестнице, Трик успевал обшарить жадным взглядом все и везде. А теперь…теперь он тупо стоял посреди одной из половин комнаты, не зная, что он вообще по идее здесь делает? В душе скребли кошки. Пусто, уныло внутри…
Let me Dream of you tonight
Let stay around you tonight.
Патрик прикусил губу. Он будто лишился всех чувств, будто из него вынули все, что до того было внутри. Пустой, как выеденное яйцо. Боже, неужели…магия существует? Бред, полный при чем! Но если он здесь и сейчас убедиться в ее существовании воочию? Ну, вот пусть сначала он убедиться в этом, а потом уже будет рассуждать на эту тему…
- Кристина, к тебе пришли…
Да, конечно, подслушивать не хорошо, да и Патрик не был так скверно воспитан, но ничего другого не оставалось, как навострить уши. Кристина – красивое имя…
- Фрэнк, умоляю, не заставляй меня…
Патрика словно ударило молнией. Такое ощущение, будто вновь вскрыли давно зажившую, покрытую запеченной коркой крови, пульсирующую рану. За гобеленом, там, на одной из половин, Фрэнк разговаривал с девушкой. Какой голос. У этой девушки, похоже, были очень хорошие вокальные данные. А Патрик в этом разбирался, как никто другой, так как его профессия всегда тесно контактировала с его жизнью. Удивительно красивый, нежный голос, но на данный момент в этом голосе прояснялось и еще кое-что. Беспокойство, мольба…Словно девушку заставляли делать то, что ей совсем делать не хочется.
- Не начинай, ты должна это сделать. Ты сама избрала себе такую…участь. Поэтому тебе не удастся скрыться от ответственности. Если ты откажешься помогать людям, то тебя ожидает…сама знаешь что, - Фрэнк говорил спокойным, равнодушным тоном. Но так как его голос сам по себе был грубоват, эти фразы прозвучали, как угроза. Патрику стало не по себе. Он медленно снял шляпу, одев ее на мраморную голову изваяния при входе в комнату, и все так же прислушивался.
- Я знаю, Фрэнк, знаю. Но мне надоело, - девушка была на грани истерики. Теперь она говорила громче, голос срывался, к тому же в нем начали появляться нотки слез. Патрику стало вдвойне не по себе, - надоело помогать этим людям! Почему я должна отдалять их смерть, ограждать их, когда они заслуживают самой страшной участи, которая только есть на этом свете! Они заслуживают смерти, Фрэнк, и ты это знаешь!
- Ты должна…
- Я знаю! Не перебивай меня! Дай договорить! Почему я переписываю судьбы заново, когда те люди, которых ты сюда приводишь, не достойны этого! Кого ты мне снова привел? Убийцу, может, самоубийцу? Может, очередного умалишенного? Я не могу исцелять ТАКИХ людей, взамен перенимая на себя весь негатив, хранящийся в их сердцах! Мне хватило страданий в моей жизни! Ты же прекрасно помнишь, что Эрик…
- Я привел к тебе юношу. Он не самоубийца, не убийца, не умалишенный. Он просто юноша. Музыкант.
Патрик все это время упивался развивающимся разговором, естественно не понимая ни слова. Кажется, он расслышал: «Исцелять»…Неужели, магия действительно?.. Но вдруг смысл слова не прямой, а образный…Девушка и Фрэнк замолчали. Патрик терпеливо ждал.
- Пусть убирается вон, - тихо прошептала девушка, - выгони его отсюда. Живым здесь делать нечего.
Патрик сглотнул. Живым?
- Я не мальчик на побегушках! – психанул Фрэнк. – Вот иди, и сама скажи ему это в лицо!
И тут Патрик почувствовал, что душа ушла в пятки. Господи, ну зачем ему вообще понадобилось звонить этому Шепарду, зачем ему приспичило приехать сюда в поисках невесть чего! Спасение? Да, в глубине души Патрик надеялся на исцеление, разумом не допуская даже мысли, что магия существует. Глупость. Его сейчас вышвырнут отсюда…Будешь знать, Стамп, как вестись на эти тупые…Послышались легкие шаги. Патрик резко развернулся, не дожидаясь пока его выпроводят, и уже было взялся за кольцо непробиваемой, дубовой двери. Но что-то, словно какая-то неведомая сила заставила его оглянуться через плечо. Он не поверил глазам. Он застыл на месте, не в силах двигаться.
Перед ним стояла девушка. Та самая девушка, которую он видел на концерте. Те же черты лица, те же волосы, спадающие на шею, на грудь. И те же, по-детски широко раскрытые, карие глаза. Только одета она была иначе. В полупрозрачное платье кремового цвета и в таком же, полупрозрачном белоснежном, старинном халате на хрупких плечах. Патрик был поражен ее красотой и ощутил, что щеки вспыхнули огнем. Ее взгляд…детский, чуть наивный и не…зрелый? Да, это была молодая девушка, скорее всего моложе Стампа на несколько лет. От этого впечатления стало еще более неуютно. Трику хотелось поскорее отвернуться от нее, так как он выглядел точно рак.
Dream of you
See in your eyes, baby…
Патрик не мог даже двинуться, даже моргнуть. А девушка…девушка смотрела на него широко раскрытыми глазами, словно не веря тому, что видит.
Dream of you
Every in your heart, baby…
Девушка нервно улыбнулась. В ее глазах словно блеснули слезы, но тут же исчезли.
- Вы…как вас зовут? – девушка широко улыбнулась. На ее щеках залегли ямочки от улыбки. Патрик тупо уставился на нее. Язык налился свинцом, он был не в состоянии ответить.
Thinking of you
Touch in your smile…
- Патрик Мартин Стамп, - ответил за него Фрэнк, присоединяясь к парочке на второй половине комнаты, миновав гобелен, - он музыкант. И поет.
- Вы поете? – девушка удивленно приподняла брови. От этого ее лицо стало еще более наивным, детским.
Патрик отрывисто кивнул, отпустив кольцо ручки двери. Его голова напрочь опустела – все мысли, словно ветром сдунуло. Он не мог ни о чем думать. Он забыл, кем он являлся. Забыл, что он из себя представляет. Просто забыл, кто он. Только воспоминания мелькали перед глазами. Концерт, девушка, кровь, черная машина, мужчина. Его глаза остекленели, ему самому стало невыносимо плохо…А затем, из него будто вынули эти воспоминания. И он остался ни с чем. Действительно пустым. Без чувств. Хотя нет. Неопределенное чувство по отношению к этой девушке.
- Я забыла представиться, Кристина Даае…
Кристина. Удивительно красивое имя.
Она протянула руку, наверно, ожидая того, что Патрик поцелует ее тыльную сторону. Стамп уже трижды залился румянцем. Он медленно, неуверенно протянул правую руку к ее тонкой, изящной длани, сам не зная, что делает. Стамп, соберись, что с тобой? Он обхватил ее за руку, и…пожал ее. СТАМП!!! Ну, ты придурок! Затем медленно отпустил ее руку, опустив свою, и вновь залился румянцем, плотно сжав челюсти, чтобы не разорвать самого себя на отдельные части тела. Ему представился шанс, коснуться губами ее идеальной, сияющей, как свет луны, кожи, а он упустил его! И только чисто из-за своих моральных соображений. Девушка, секунд десять стояла, хлопая ресницами, но спустя эти десять секунд, весело рассмеялась, заливаясь детским, и немного, в какой-то степени, деланным и заигрывающим, смехом.
- В вашем мире принято так приветствовать друг друга? – проговорила она, едва справляясь с лучезарным, струящимся, словно ручей смехом. – Пожимать друг другу руки?
- Вообще-то, да, - заикаясь пролепетал Стамп, опять таки покрываясь наверное сотым слоем румянца. Наконец-то! Хоть что-то выговорил своим заплетающимся языком! Браво, Стамп, ты как всегда неподражаем! Просто удивительно, как ты можешь оставаться даже в такой ситуации таким…Слов нет. Одни эмоции от твоего, поражающего умы, интеллекта. Но, во-первых, Стампу была непонятна причина такой реакции этой девушки, во-вторых, он вообще чувствовал себя по-идиотски, не в своей тарелке, здесь в этом средневековом замке, в окружении совершенно незнакомых ему людей. И вообще, он рассчитывал на то, что его вот-вот выставят за дверь, а тут…Либо над ним очень жестоко издеваются, либо и вправду готовы помочь. Вспомни, Стамп, цель твоего пребывания здесь! Уличить этого Шепарда в обмане, или, в крайнем случае, убедиться в истинности и правдивости всего сказанного этим мужчиной. Вспомни, зачем ты здесь! Но ее улыбка, смех, выражение ее лица – все это отвлекало его от собственных размышлений.
- Да, на дворе, казалось двадцать первый век. А люди ведут себя, как в старый добрый девятнадцатый, - Кристина, после долгих усилий справилась с приступом смеха, и сквозь проступившие на бездонных, карих глазах, слезы, выговорила, - что же вы стоите, проходите.
Она взмахнула своей пышной, каштановой гривой и мягкой, непринужденной походкой завернула за гобелен, который вскоре скрыл ее силуэт, покачнувшись в воздухе, точно парус.
Патрик вылупился на нее, словно не веря глазам, что она удаляется с поля зрения. Теперь он зачарованно глядел на опустившийся и скрывший ее стройную, хрупкую фигурку, гобелен, не двигаясь с места. Его грудь вздымалась и опускалась, будто он пробежал несколько километров по центральным улицам Чикаго. Он был не в силах совладать со своим телом, разумом, мозгом, подсознанием и сердцем…Он видел ее так близко…Он коснулся ее. Пусть и не губами, а всего лишь рукой, ладонью, всего лишь жеманным, сугубо деловым пожатием руки…
- Мартин, ты в порядке?
Патрик моргнул. Перед глазами словно рассеялось наваждение. Рядом с ним, бок о бок, стоял Фрэнк, обеспокоено глядя на его лицо, которое резко поменяло оттенок с ярко-красного на бледновато-серый.
- Нет… - усилием воли, Трик качнул головой.
- Не обольщайся на счет нее, - Фрэнк похлопал его по плечу. Патрик покачнулся на месте, чуть было не упав, - она красива, бесспорно. Но ты же помнишь, зачем ты вообще здесь?
- Да.
Короткие ответы – это все, на что был способен Стамп, на данный момент.
- Отлично. Тогда проходи. Делай все, что она тебе будет говорить. Не сопротивляйся. Так будет нужно. И поменьше смотри ей в глаза. Ты меня понял, Мартин?
- Да.
- Сегодня она не только излечит тебя… - задумчиво протянул Фрэнк, подталкивая Трика вперед, побуждая двигаться вслед за девушкой, на вторую половину комнаты, приподнимая перед его персоной гобелен.
Патрика словно шарахнуло током. Он оглянулся через плечо, увидев в глазах Шепарда странный, пляшущий в зрачках огонек.
- Что?
- Сегодня она перепишет твою судьбу.