Fall Out Boy

Автор: M@REBLOOD
Название: Предисловие. Часть 1.
Жанр: Angst
Рейтинг: PG-13
Пейринг: Патрик/Пит
Предупреждения: применение ненормативной лексики, запой главных героев, легкая эротика
От автора: предыстория.

Боль. Становиться трудно дышать. Боль обострилась за последнюю неделю, напоминая о себе все чаще. Оставалось два с половиной месяца. Именно столько оставалось, чтобы найти выход или окончательно подписать приговор себе, признавая эту ситуацию безвыходной.
Патрик закашлялся прямо на мостовой, прикрывая рот ладонью левой руки. Правая лихорадочно копалась в кармане джинсовой куртки. Вот она уже нащупала то, что так долго искала. Носовой платок, используемый Триком эти две недели не по назначению. Кашель становился все интенсивнее, перерастая в странные хлюпающие звуки внутри груди. Пат в мгновение ока приложил платок к губам. Еще минут пять, и кашель сам собой прекратится. Надо только проявить терпение к «капризам» собственного организма.
С промокших до корней волос, капало за шиворот. Дождь. До чего же паршиво. Как никогда в жизни. Хотя нет, бывало еще хуже.
* * *
Машина неслась по улицам, проносясь на красный свет.
В больнице было душно. Возможно, Патрику показалось, однако воздух почему-то словно давил на легкие. Пит, следовал за ним, ни на шаг не отставая. Трик завернул в администрационную, взяв направление к терапевту. Вскоре, уже спустя минуту Патрик вошел в кабинет, оставив Пита за дверью.
- Я пойду один, - Пат посадил его на ближайший стул, - жди здесь…
Пит только кивнул, мрачно оглянувшись вокруг.
В кабинете Патрик провел, наверное, около получаса. За это время боль постепенно начала утихать, но Трик успел передать на словах то, что чувствует доктору, который из-за оправы очков как-то странно поглядывал на него.
- Необходимо сделать рентген, - спокойно изрек доктор, - так просто на словах я не смогу понять, что именно вас беспокоит…только на снимке. Тогда я смогу с точностью вынести диагноз…Однако это очень похоже…
Доктор не стал договаривать, вручая Пату направление на рентген.
- Пройдите без очереди…Вас узнают…
Патрик вышел из кабинета терапевта и взглянул на Пита, который нервно постукивал по подлокотнику стула пальцами.
- Сиди тут, - бросил ему Пат, - я сейчас…
Прошло еще полчаса. В течение этого времени Патрик успел сходить на рентген, получить снимок легких и вновь вернуться к кабинету терапевта. Трик приоткрыл дверь, входя. Доктор приподнялся на кресле, завидев его:
- Отлично. Положите это на стол, сами будьте так любезны, выйдите. Мне необходимо осмотреть снимок, я вас извещу, когда буду готов вынести вердикт…Будьте так любезны.
Патрик психанул, бросив снимок легких на стол врача, развернулся и вышел, громко хлопнув дверью. В коридоре все это время его ждал Пит.
-НУ???
- Чего «ну»? – Патрик тяжело опустился на стул рядом с Питом. – Сказал ждать…
Пит, качнул головой, показывая свое нетерпение. Трик и он эти двадцать минут сидели молча, только изредка Пит, посматривал на него, ожидая очередного приступа боли. Спустя двадцать минут, дверь кабинета открылась.
- Проходите, - терапевт оглянулся на Пата, сидевшего неподалеку от двери. Пит, дернулся на месте, тут же взяв себя в руки.
- Ваш друг тоже может войти… - терапевт одарил, Пита оценивающим взглядом.
Пит, вскочил со стула и, не терпя возражений Трика, вошел вслед за ним, в кабинет.
- Присаживайтесь, - лицо доктора почему-то поменяло оттенок со здорового румянца на серовато-бледную маску. – У меня две новости…плохая и хорошая…
Пат и Пит, присели на стулья около рабочего стола, предчувствуя что-то неладное.
- Начну с плохой. Я осмотрел ваш снимок… - доктор пытался тщательно отбирать слова. – опухоль…это опухоль первой стадии…У вас рак легких.
Патрик ощутил, как сердце застучало на уровне кадыка. Он не смотрел на Пита, старался не смотреть. Теперь наступала другая боль – в сердце.
- Что? – не веря ушам, прохрипел Пат.
- Рак легких, - доктор скрестил руки на лбу, собираясь с мыслями, бледнея, - да, рак легких…
Пату не послышалось…
- Хорошая новость – возможна операция на легких…удаление опухоли полностью. Дорогостоящая операция, но результативная. Однако у этой новости есть другая сторона – после операции вам придется прибегать к использованию кислородных баллонов…Возможна частичная потеря голоса. Ваша профессия – на ней это отразиться. Вряд ли вы когда-нибудь еще сможете петь.
Патрик бледнел с каждым словом, перед глазами все помутнело, его начало тошнить. Нет, пожалуйста, нет, это сон. Только не это…почему он?
- А если операция невозможна? – равнодушно произнес Трик. – Сколько?
Доктор закрыл глаза, тяжело вздыхая.
- Максимум три месяца.
Патрик осекся. Наступило молчание, длившееся минут пять, если не больше. Затем Пат поднялся со стула, сжимая кулаки.
- Черт…
Ни с того ни с сего он схватил со стола огромную хрустальную вазу, грохнув ее со всей силы об стенку. Осколки полетели в разные стороны – никто не сказал ни слова. Патрик не мог здесь больше находится, поэтому он вышел в коридор, захлопнув дверь за собой. Пройдя буквально несколько шагов, Патрик ощутил, что силы покидают его. Он опустился по стенке вниз, зажав голову между коленями. Патрик еще никогда в своей жизни не чувствовал себя таким несчастным.
* * *
Кашель, как это случалось все эти две недели, прекратился. Дрожащими пальцами Патрик развернул платок. Еще недавно девственно-белая ткань окрасилась в темно-багровые штрихи – это было похоже на дождевые капли, сползающие по стеклу окна. Кровь. Рак легких, опухоль – смерть наступала всегда одним и тем же образом. Человек задыхался, так как через горло начинала рекой поступать кровь – внутреннее кровотечение, которое невозможно остановить. Такая участь ждала Патрика. Он знал это. Знал не из книжек, не из каких-либо медицинских энциклопедий, а из личного жизненного опыта. Его знакомый был болен этой болезнью почти три с половиной года. Все это время он таскался по врачам, пичкал себя всевозможными антибиотиками, прибегал к восточной медицине – в общем, делал все что мог. Конечно, кому хочется умирать в самом расцвете сил?
И вот, однажды, в один прекрасный день, этому самому другу представился шанс выжить – сделать дорогостоящую операцию на легких. Избавиться от опухоли. И естественно, он бы никогда не пренебрег таким шансом. Он согласился, не думая, не взвешивая «за» и «против». Не трудно догадаться, что перевесило чашу весов в большую сторону.
Трик сглотнул. Кровь в горле – ее вкус, она смешалась со слюной. Ужасно…такое ощущение…О, да…В мозг упорно возвращались мысли, беспокоившие его секунду назад. Его друг…Его звали Крис…Крис Уорнер.
Да, он согласился на операцию. А вскоре, спустя неделю, Трик получил телеграмму и письменное приглашение на похороны. Только там, на этих похоронах Патрик узнал, что же все-таки послужило причиной смерти Криса. Во время операции ему трижды ввели анестезию. Сердце не выдержало под конец операции – опухоль была уже удалена, после 7 часов оперирования. Много это, мало ли – Трик не знал. Сам факт того, что Крис уже был мертв.
Патрик не брился уже неделю. Совсем оброс. Эндрю уже смеялся над ним. Придурок. Знал бы он, что теперь такие пустяковые, казалось бы, привычные для жизни, занятия давно потеряли для него, Патрика Стампа, весь смысл. Да – и Пит, и он умолчали о том, что происходило тогда, в том кабинете терапевта. То, что было услышано в том самом кабинете, осталось только между двумя людьми – Вэнцом и Стампом. Если не считать терапевта…Пит, согласился сдержать слово – хранить молчание. Это далось ему, скажем так, более чем «тяжело». Но так захотел Стамп. И Пит, согласился на эту дурацкую затею. Хранить молчание. По происшествию трех месяцев, все прояснится. Если не представиться шанс. Такой же шанс, какой представился Крису.
Трик улыбнулся самому себе. Своим мыслям. Кого он обманывает? Сам себя? Похоже, не удастся обвести свой разум вокруг пальца. Даже если шанс представится – он не согласится на операцию. Ни за что. Он определенно не хочет кончить подобно Крису. Это хуже. Наверно. Намного хуже.
Дождь. Этот чертов дождь. Когда он уже прекратится? Не хватало еще подцепить воспаление легких. Хотя куда уж там…Опухоль – это покруче, чем какое-то воспаление. А может, это воспаление даже усугубит состояние его здоровья? Точно. Сократит жизнь еще на несколько дней, может даже на несколько недель. Еще два с половиной месяца – либо наступит конец, либо…Впереди пустота. Нет, так, кажется. Пустота – она внутри.
Он направлялся в свое излюбленное место. Клуб «NEXT», если эту забегаловку вообще можно назвать клубом. Скорее, этому странному местечку больше бы подошло определение какого-нибудь этакого бара, который можно найти на каждом углу какого-нибудь зашарпанного района. Но нет, администрация «клуба», настолько оказалась самолюбива, что даже не колебалась при решении истинного предназначения этого места. Лично ему, Трику, всегда казалось, что это вовсе не клуб. Просто люди там собирались отнюдь не подходившие по фэйс контролю того типа людей, которые обычно допускались в различные, модные клубы. Да и к тому же, при входе, на той же самой улице можно было всегда поживиться какому-нибудь отъявленному извращенцу лет 50. Территория клуба, практически на самом входе, была оккупирована проститутками разных по своей природе сортов. Возраст, цвет груди, размер бюста – все на выбор, как на витрине магазина. Бери – не хочу. Но Патрик посещал это место не ради того, чтобы снять очередную девочку, так как делал это он буквально «во сне». Никогда не хватит духу заплатить за любовь. Он никогда не станет это делать. Никогда. Да, Вэнц всегда называл его «пай-боем», таким вот пушистым и милым и совершенно непорочным. Идеал настоящего парня, о котором мечтает какая-нибудь девочка-подросток лет 15. Ждет сейчас, принца на белом коне, скорее всего. Вот он я, берите. Тоже не хочу. У него не было девушки вот уже как год…или больше? Плевать – девушки сейчас Стампа волновали меньше всего остального. Думать о них каждую минуту, как Вэнц, он просто физически не мог. И духовно тоже…
Похоже, погода разбушевалась не на шутку. Дождь начал барабанить по крышам зданий еще интенсивней, с силой, щедро, обдавая Трика с ног до головы дождевой водой. Ничего. Клуб уже близко. Один плюс – от девочек, обычно маявшихся в поисках клиентов, осталось одно воспоминание. Дождь распугал. Патрик вновь улыбнулся самому себе. В последнее время, точнее в эти две с половиной недели, он стал таким, удивительно, жизнерадостным. Улыбался буквально по любому поводу. И без повода тоже. Вот оно и пришло – сумасшествие! Прекрасно, просто прекрасно.
Вход не охранялся секьюрити. Даже элементарной охраны нет было. Ни здесь, ни внутри клуба. Или Пат раньше не замечал отсутствия охраны? Возможно, она и присутствовала, но была явно хорошо скрыта от глаз. Слишком хорошо. Внутри помещения царил полумрак. Романтическая обстановка – так значилось в рекламе клуба. М-да…очень романтическая, если не считать стриптиза на каждом свободном от столиков углу. Повсюду не меньше, чем цензуры, голубого и красного неона. Классное сочетание…Будь Трик хозяином этой забегаловки, он бы тут навел порядок.
- Привет, Кейт, - Трик попытался выдавить из себя лучезарную улыбку, которая была адресована симпатичной двадцатилетней девушке, восседавшей за столом заявок. Но улыбка, скорее всего, получилось болезненной, нежели лучезарной.
- Ой, какие люди! – девушка оторвала взгляд от бумаг – списка заказанных на этот вечер столиков – и улыбнулась Трику ответно. Правда, улыбка у нее вышла как надо – нормальной, без признаков болезненности, улыбкой. Не то, что у Стампа. – Вы только посмотрите! Пати! Я так рада тебя видеть!..
Трик даже заскрежетал зубами – он терпеть не мог, когда его так называли. При чем его так называли, только в этом клубе. Успокойся. Расслабься. Неужели ты забыл, что все окружающие, кроме Пита, понятия и не имеют о том, что тебя гложет все эти две с половиной недели? Сделай хотя бы вид что ли? Улыбнись! Ты же такой жизнерадостный стал в последнее время…
- Я тоже рад тебя ви…
Не успел Патрик договорить, как ощутил, что его со всей силы ударили под ребра. Он подпрыгнул от неожиданности, разворачиваясь на месте, ожидая увидеть какого-нибудь очередного алкоголика, выпившего изрядную порцию спиртных напитков, и добивавшегося того, чтобы его кто-нибудь «добрый и щедрый» напоит дополнительной бесплатной рюмочкой этих самых напитков. Однако ему было суждено разочароваться – его случайно ткнули пятым размером груди.
- Пати! Малыш! Ой, как ты оброс…исхудал…А где же наш милашка Пити?
- Изабелл, иди, работай! Не мешай клиенту!
- Девочки! – у Трика даже зазвенело в ушах от безостановочного щебетания этих, без спору, прекрасных, но столь надоедливых особ, – Не все сразу! По очереди!
- Ну, не надо только строить из себя папочку, - медленно, с иронией в голосе произнесла официантка Изабелл, игриво теребя кончик джинсовой куртки Стампа, - который мне так и не ответил, почему в этот романтический, пропитанный всюду бесплатной любовью вечер, он явился без девушки? Ну, или хотя бы прихватил с собой милашку Пита… - она нарочито надула щеки, строя из себя маленькую девочку.
- Потому что, - Трик с силой вырвал из ее рук кончик джинсовки, - милашка Пит, в это время давно уже спит! А девушка…
- Ну, ты будешь заказывать столик? – Кейт бросила на них двоих гневный взгляд. – Долго ждать-то тебя?
- Думаешь, зачем я тут перед тобой торчу! – Трик уже начал раздражаться. – Я уже забыл, когда я нормально у вас столик заказывал!
- А ты не забыл о своем обещании, Пати… - Изабелл игриво повертела подносом, в такт, шевеля бедрами.
- Изабелл, это обещание было дано в неподобающем мне состоянии. В состоянии алкогольного опьянения, - язвительно проговорил Патрик. Переводя взгляд на Кейт, - мне любой свободный столик…
- Для некурящих? – Кейт покопалась в бумагах, покусывая губу.
- Да.
- С видом на подиум?
- Нет…
- Фу, какой ты противный, - Изабелл гордо взмахнула своей густой шевелюрой и удалилась, обслуживая изрядно заждавшихся клиентов.
Патрик проводил ее в какой-то мере жадным взглядом, но тут же отвлекся, думая о своем.
- Думаю, 27 столик не будет занят этим вечером. Вы с Питом, кстати, раньше там же…
- Да-да, спасибо, - Трик вырвал заявку у нее из рук, тут же направившись к вожделенному столику. Наконец-то…
В клубе было человек десять. Отлично, все устроено как нельзя лучше. Удобства в клубе « NEXT» были, конечно, не на высоте, но отвечали всем требованиям. Хотя Пату было глубоко наплевать на удобства – этот клуб зацепил его тем, что тут можно было расслабиться по полной. Никто не будет тыкать в тебя пальцем, окликать, просить автограф. Здесь – от всего этого каждый был освобожден. Свобода от обязательств. Просто отдых.
Трик тяжело опустился на черное, кожаное кресло, стоявшее около столика номер 27. Вот теперь можно дать волю чувствам. Точнее, надо бы сказать, напиться до потери сознания. И проснуться где-нибудь в больнице, в палате для душевнобольных. Патрик щелчком пальцев подозвал к себе Изабелл, воркующую у столика каких-то трех мужчин преклонного возраста.
- Да, дорогуша?
- Изабелл, мартини…
- Как обычно?
- Как обычно.
Изабелл усмехнулась и, не теряя ни минуты, бросилась к стойке бара, отдавая бумажку с заказом бармену. Патрик пристально наблюдал за ней, отвлекаясь на этот раз от собственных мыслей. Заказ воплотился в жизнь довольно быстро – уже через пять минут, Изабелл наигранно взмахнула подносом.
- Вуалля, как обычно. Что-нибудь еще?
- Нет, спасибо.
Изабелл пожала плечами и бросилась обслуживать только что подоспевшую парочку. Девушка и юноша, каждому лет по двадцать с чем-то, заняли столик прямо напротив Пата. Так что расслабиться не удастся…придется наблюдать за голубками, которые явно будут отвлекать его от различных, философских с его точки зрения, размышлений. Может, так даже лучше.
Патрик одарил свой заказ взглядом измученного и едва живого от повседневных напрягов человека. Три совершенно одинаковых бокала, совершенно одинаково наполненных до краев красноватой жидкостью, от которой так и тянуло сбивающим с ног запахом алкоголя. И все это Патрик должен выпить…докатился, дружище!
Наверное, Пит сейчас названивает по его номеру, прямо на сотовый. Занервничал, наверно. Откуда Стампу знать? Телефон-то выключен. По приезду в особняк, Пата, похоже, будет ждать внушительная головомойка. Но в это время он будет настолько пьян, что просто не сможет пререкаться с Питом. А пока…пока пусть его гложет совесть, нежели желчные претензии бас-гитариста.
Патрик осторожным движением приподнял бокал, установив его на уровне глаз. До чего же противно спаивать самого себя! Алкоголь в какой-то мере спасение – от обязательств, от ответственности, от повседневной суеты, от неудач…от мыслей, постоянно докучающих тебя. Но идти на такие жертвы…хотя в принципе, какие жертвы-то? Наоборот – можно на некоторое, непродолжительное время забыть об этой чертовой болезни, об этих трех месяцах, из которых осталось на данный момент только два с половиной. Так много и так, одновременно, мало.
Патрик сглотнул – алкоголь жег язык. В глазах слегка потемнело, но тут же фокус вновь восстановился, передавая головному мозгу изображение мило целующейся парочки за противоположным столиком. Стамп поморщился – то ли от алкоголя, то ли от недовольства, что люди вот так, прямо у всех на глазах демонстрируют свои отношения и отнюдь не дружеские. Для этого ведь есть не мало подходящих мест! Например, постель.
- Извините, у вас огонька не найдется?
«Сколько можно! Дадут мне спокойно поразмышлять, наконец, или нет?!»
Тень человека нависла над Стампом, но он благоразумно для самого себя даже не вскинул глаз на секундного собеседника.
- Не курю.
- Простите, за то, что вас побеспокоил, просто…
- Нет – нет. Ничего страшного.
-…я подумал, что состояние ваших легких говорит об обратном…
Мужчина уже было развернулся на месте, намереваясь уходить. Неожиданно до Патрика дошел смысл слов незнакомца – настолько резко, что он даже подпрыгнул на месте:
- Что?.. Что вы сказали?
Незнакомец вновь развернулся на месте и теперь Патрик уже со смесью испуга и интереса разглядывал его, заглушая в себе появившуюся где-то под ложечкой тревогу. Вид у незнакомца, надо было сказать, не впечатлил Стампа. Мужчина лет сорока, невысокий, с короткими взъерошенными и мокрыми волосами (на тот момент Пат не задумывался над тем, почему волосы незнакомца оказались мокрыми – ведь на улице до сих пор царил хаос, управляемый волей природы) и, обильно разукрашенное шрамами нескольких лет давности, лицо. Немного странноватый персонаж – но именно таких вот немного странноватых людей, Пат привык видеть в этом клубе.
- Я спросил, - незнакомец криво улыбнулся. Криво потому, что как раз на его губах проходил самый отчетливый в этом полумраке шрам, - не найдется ли у вас огонька…
- Нет, не то, - неужели Трику послышалось? Если да, то это будет означать то, что ему давно пора лечиться, - вы сказали что-то о моих легких…
- Ах, да, что состояние ваших легких говорит об обратном. Что вы курите, - незнакомец улыбнулся еще шире, насколько ему позволял шрам, делающий его улыбку чуть жутковатой.
- Откуда…откуда вы знаете, в каком состоянии мои легкие? – Стамп был просто шокирован. Нет, ему не послышалось. В голове начали крутиться мысли, которые он словно автоматом перебирал, рассматривая более или менее объясняющий вариант этой ситуации. Откуда этот мужчина, явно сомнительной внешности, знает о состоянии его легких? Да и что, собственно знает? Может, эта фраза была сказана не обдуманно, пришлась к слову. Если нет, то пора начать оглядываться по сторонам, вести себя осторожнее – в голову кроме банальных мыслей больше ничего не приходило. Либо этот мужчина папарацци, либо работает на какую-нибудь желтую газетенку, либо…
- Поверь, парень, я знаю о тебе достаточно много, чтобы судить о состоянии твоего здоровья, - мужчина засунул руки в карманы зашарпанных брюк, и оглянулся на соседний столик, занятый влюбленной парочкой, словно остерегаясь того, что кто-то подслушивает постепенно развивающийся разговор.
Патрик ощутил, что его глаза увеличились до размеров чайных блюдец. Это было похоже на удар молнией. Ошеломлен, шокирован, поражен, ошарашен, удивлен, потрясен – все это смешалось в одно целое. Да, Трик был еще не то слово «потрясен» - не то от резкости перехода обращения с «Вы» на «Ты» в разговоре, не то от этого удивительно самодовольного заявления незнакомца.
- Кто вы? Что вы обо мне знаете? На кого вы работаете? – Трик не сумел сдержать поток, хлынувших из его уст, вопросов.
- Ты не возражаешь, если я присяду? – мужчина, не дожидаясь ответа, медленно опустился на кожаное кресло прямо напротив Патрика, собирающегося, но не успевшего вставить хоть слово, давая ответ на заданный вопрос. – Я Фрэнк. Фрэнк Шепард.
- Кто вы? На кого вы работаете? – Патрик ощутил, как в виске застучало. Он начал раздражаться по любому поводу, а это означало, что если его выведут из себя, он не сможет остановиться.
- Я ответил на твой первый вопрос, я представился. Второй ответ на твой второй вопрос – я ни на кого не работаю. Сам по себе, - мужчина наклонился вперед, буравя Трика взглядом, - а вот тебе, парень, не помешало бы представится.
- Какого черта, - Патрик вновь поразила наглость этого, не весть, откуда взявшегося Фрэнка. Он напрягся, кое-как сдерживая себя от нервного срыва, - какого черта вы тут городите? Если вы знаете обо мне достаточно много, то вы уж должны знать мое имя!
- Патрик Мартин Стамп, если не ошибаюсь, - мужчина протянул руку к одному, из оставшихся целыми, бокалу. Миг – и он осушил его до дна, одним глотком.
Не был бы так сейчас Патрик поражен сказанным – он бы точно в мгновение ока набросился на этого мужчину, намереваясь показать ему, где раки зимуют. Нужно было приложить огромное усилие, чтобы развести Пата на словесное извержение, вырезанное цензурой, а на драку – тем более. Однако этому мужчине это ничего не стоило – Патрик уже через три минуту восседал на кожаном кресле, будто на иголках. «Спокойно…спокойно, Стамп, держи себя в руках…»
- Значит, вы мое имя знаете… - стараясь успокоиться, медленно протянул Патрик, тупо уставившись на опустевший бокал, ранее наполненный мартини. – Вы знаете мое имя…но оно достаточно известно, чтобы меня знал любой прохожий в Чикаго. Но еще вы знаете что-то о моих легких…Что вы…точнее откуда?..
Вот так всегда – только он начинает нервничать, слова начинают, бешено вертеться на языке, поэтому сформулировать нормальный, полноценный вопрос в таком состоянии было практически не выполнимой задачей. Тем более что Стампа на данный момент трезвым трудно было назвать. Бокал мартини делал свое дело – алкоголь растекался по венам, проникая в кровь…
- Парень, думаешь, я бы стал разбрасываться такими весомыми заявлениями, не зная на самом деле, что именно имею в виду. Я бы не стал говорить на тему того, о чем даже представления не знаю, - Фрэнк вновь криво улыбнулся, наклоняясь к Патрику в притык, - знаю о тебе практически все. Ну, как ты сам понимаешь, знать о тебе все, что знают массы людей – это скучно. Гораздо интереснее знать о тебе то, что ты даже сам о себе не знаешь.
Терпение оказалось на пределе. Патрик со всей силы сжимал губы, дабы не допустить освобождения нецензурных фраз изнутри его человеческого жерла. Он молчал. Благоразумно молчал, хотя давалось это ему с большим трудом.
- На счет легких – они у тебя не в порядке. И ты это, судя по всему, знаешь, - мужчина глубоко вздохнул, - рак легких. Это как приговор, не так ли? Да, жить тебе осталось, если не ошибаюсь, два с половиной месяца. И спасет тебя только дорогостоящая операция…
Спокойно Стамп, ты спишь. Кто-нибудь ущипните меня! Нет, это не сон. По-крайней мере во сне у Патрика еще никогда так не болела голова – и все дело в мартини. Господи…сколько вопросов – и даже не знаешь, какой задать первым…очередь вопросов…Мозг вот-вот взорвется от переполнившей его информации. Да, он и без Фрэнка знал о своем будущем, – какой дорогой, в каком направлении тянется нить его жизни и на каком участке она оборвется. Но чтобы об этом знал явно не просвещенный Патриком человек – это уже слишком. Может быть, тот терапевт…навряд ли. Зачем ему это было бы нужно? А может…Пит? Нет, в это он точно никогда не поверит – Пит, никогда бы так не поступил, несмотря на всю свою испорченность, которая, казалось, прояснялась даже в раннем детстве. Допустим…нет, это даже в мыслях не допустимо! Если Пит, приложил к этому руку, он этой самой руки скоро лишиться. И не только руки.
Патрик просидел вот так молча минут, пять, погрузившись целиком в свой мозг, и выглядело это, надо было признать, довольно забавно. Тупой взгляд, устремленный куда-то вдаль, остановившийся где-то неопределенно в одной точке, сверх-интелектуальное выражение лица – скорее всего, такой непривычный для Стампа вид, позабавил Фрэнка:
- Должно быть, ты сейчас думаешь о том, как это все мне стало известно. Не беспокойся – твой друг держит слово. Я узнал это посредством собственных источников информации…Я, стало быть, наврал тебе…Я сказал, что ни на кого не работаю…Так вот – это не так. У меня есть хозяин. Точнее хозяйка, которая в состоянии тебе помочь, без каких-либо хирургических вмешательств. Никаких уколов, врачебных инструментов…
- На кого вы работаете? – Патрик даже не рассчитывал получить ответ на этот вопрос. Каково же было его удивление, когда он получил его:
- На Кристину Даае. Вы не знаете ее лично. И она не знает вас, я так полагаю.
Патрик замер. Знакомое имя, но он был готов поклясться, что никогда не имел знакомых, тем более среди женщин, по имени Кристина Даае. Чушь, это даже похоже на дежавю…
- Она в состоянии помочь вам…
- Каким образом? Какой ценой?
- Ты когда-нибудь слышал о…красной магии? – Фрэнк прищурил правый глаз, не отрывая взгляда от зрачков Патрика. – Нечто среднее между Белой и Черной магией…
- Что?.. Что вы несете? Да кто вы, черт вас подери! – вот теперь бомба внутри Стампа сработала автоматически – Фрэнку по настоящему грозила опасность быть разорванным на кусочки, ну уж если не на кусочки, то уж на расчлененные друг от друга части тела. – Какого…что вы тут мне наплели…какая магия? Какая…да какого черта…я…
Грудь Патрика вздымалась и опускалась, глаза метали молнии – в общей сложности вид у него был не из лучших. Но его можно было понять. Незнакомец…псих…просто псих…какая еще магия? О чем вообще идет речь? Что за…К горлу подкатывала раскаленная лава, состоящая из нецензурных выражений. Нет, слова – это слишком просто. Гораздо действеннее окажется физическая сила, которую Пат хоть и приводил в действие не больше трех раз в жизни, но на данный момент даже не раздумывал, вырисовывая в сознании уже отработанные мозгом боевые приемы. Конечно смешно – он никогда не умел драться, да это и не нужно ему было…Больше всего в жизни, Патрику хотелось разукрасить лицо этого шизофренику, сидящему напротив него, за столиком, который он снял лично…Хотелось взять за шиворот этого придурка, «выпившего» без всяческих церемоний его бокал с мартини и вздуть его, как никогда в его жизни! До чего же ты стал циничным, Стамп! И неожиданно до Патрика дошло – неудачная и очень злая шутка, преподнесенная жизнью. Гнев, злость, ярость – все это в мгновение поглотила пустота. Черт…до этого было шаром покати в душе, а сейчас…сейчас он просто растоптан.
- Уходите…
Голова бессильно опустилась на столик, ладони рук прикрыли лицо. Он не выкрикнул это, он бессильно прошептал, это звучало как просьба, мольба.
- Уходите вон.
- Конечно, я уйду, - голос Фрэнка отдавался глухим эхом в ушах, - но все-таки, подумай над моим предложением. Оно безвозмездно, поверь мне. Вот мой телефон, сотовый. Если надумаешь – звони, я всегда отвечу. Кстати, твой друг скоро подойдет за тобой. Но…прошу тебя, подумай над этим, Мартин.
Послышался звук отодвигаемых ножек кресла. Мужчина с вздохом привстал из-за столика. В клубе заиграла медленная музыка, под которую обычно выходили девушки, на показательное выступление к публике. Будь музыка чуть громче, и Патрик бы не сумел различить отчетливых в этой мелодии шагов незнакомца. Да, незнакомца, который подходил под это сравнение пять минут назад. Теперь Трик знал его имя – Фрэнк Шепард.
Именно эти имя и фамилия были надписаны над длиннющим номером телефона. Фрэнк Шепард.
Сердце сжало обручами. Перед носом витал запах алкоголя. Он витал всюду, по всему клубу, этот тошнотворный, вызывающий отвращение запах. Так близко, стоит протянуть руку, стоял единственный не тронутый бокал с мартини. Да алкоголь…он смешался с ароматом тел, с ароматом пошлости, который пропитал это отнюдь антиромантическое место. Парочка за противоположным столиком, не обращая внимания на скромно прикрытые одеждой тела официанток и танцовщиц, продолжала мило целоваться, время, от времени потягивая коктейли, не уступавшие по содержанию спирта, мартини Патрика. Как же сейчас хочется закрыть глаза и не открыть их больше никогда. Перестать дышать этой отвратной смесью отлично подобранных по мерзости ароматов. Но он специально делал это – дышал, видел, чтобы погружать себя все глубже в омут беспамятства. Забыть обо всем, прикрываясь маской скабрезности и распущенности. Он испытывал на прочность сам себя. Сколько еще он сможет выдержать? Пережить? Сколько еще он может выпить бокалов с мартини, сколько сигарет он еще не выкурил, так и не найдя сил притронуться к сигарам Джо (и к его же наркотикам), сколько еще он сможет сдерживать в себе желание воспользоваться деньгами, дабы оплатить любовь?
Трик тупо уставился на главный вход. Еще пару недель он даже не мог написать песни на тему о том, что чувствует человек, которого от смерти отделяет призрачная грань жизни. А теперь…вдохновение переполняло его, фантазия лилась через край – он стал героем своих песен, человеком, чья жизнь была и остается на некоторое время висеть на волоске. Надо бы побриться…на губах заиграла нервная улыбка – стресс, депрессия стали спадать на нет. В голову начали возвращаться повседневные заботы…Из этого следовало, что Трик еще не вконец сошел с ума.
На часах полночь. Самое время для посетителей этого сомнительного местечка. И вправду – постепенно начали подтягиваться обычные с виду клиенты. Девушки в сопровождении молодых юношей, мужчины и женщины различных возрастов…в общем вся свора клиентов, которые посещали этот клуб чуть ли не ежедневно, тем самым в пустую растрачивая содержимое своих кошельков. В принципе Патрик вошел в их ряды – это было необходимо признать. Уже к половине двенадцатого клуб был забит до отказа – вряд ли где-нибудь в самом дальнем углу зала, затерялся свободный от посетителей столик. Однако, не смотря на это, посетители прибывали в еще более внушительном количестве. Мужчины, женщины, пары и…
- Пит?!
Этот возглас вырвался из груди помимо воли. Патрик сфокусировал взгляд из последних своих возможностей. Да, глаза его не обманывали.
Двери клуба разъехались в стороны, и в проеме показался парень лет двадцати пяти – тридцати, с неким, невообразимым парикмахером, хаосом на голове. Да, это был Вэнц. Собственной, уже вызывающей неоднообразные чувства, персоной. Все-таки харизмы и некого магнетизма у Пита хоть отбавляй – человек на десять хватило бы. При одном его только появлении в клубе словно стало свежее…Может, это действие не равнодушного отношения Патрика к персоне Пита? Возможно. Но во чтобы-то не стало, Патрик был рад видеть Вэнца здесь, в этом клубе «NEXT», где они вдвоем в свое время провели немало насыщенных событиями часов. Взять даже к примеру драку, в несколько месяцев давностью, которую по простоте душевной здесь учинил Пит…Вышло это случайно, конечно, но последствия по-настоящему грозили разборками полиции и в придачу папарацци на следующее утро…Так и вышло – только очередная статья не принесла ожидаемого результата, который был ожидаем самими папарацци. Наоборот – эта драка сыграла роль отличного пиара. Продюсер был вне себя от самодовольствия. Как же! Бесплатная реклама (ну не совсем конечно бесплатная), раскрутка группы! Эта драка сыграла на руку продюсеру…
Патрик втянул в себя шею – до него внезапно дошло, что он не только рад видеть Вэнца, но и еще кое-что…телефон, сотовый был все это время выключен…столько времени на часах…и он один, в этом клубе. Похоже, Пит, сообразил, что все это означало – Патрик вновь ударился в запой, а этого он допустить просто не мог. Ну и где же, по-твоему, Стамп, он мог тебя искать, если не в этом клубе, в котором ты постоянно околачиваешься? Внутри что-то оборвалось – Патрик был рад видеть Пита, но одновременно с этим, ему хотелось, чтобы Пит, избавил его от своего присутствия…
Правая рука машинально смахнула со стола наполненный мартини бокал. Приглушенный звон – и бокал разлетелся в дребезги. Мартини растеклось по полу, сердце вновь сжалось – все-таки он заплатит за этот не выпитый бокал... Деньгами. И чем-то еще, что сейчас внутри кипело, словно вулкан…
Патрик не отрывал глаз от Пита. Да, судя по жестикуляции Вэнца и по его насыщенной мимике, он был в не духе. И это еще мягко сказано. Одет он был не по погоде и вообще – не по-здешнему, что ли? По его прикиду можно было сказать, что он только примчался в клуб после какой-то особо важной деловой встречи – черный костюм, брюки в комплект, белая рубашка, расстегнутая на несколько пуговиц, черный галстук и очень, просто чрезмерно, накрашенные глаза. Патрик фыркнул – макияж Вэнца был виден даже из далека. Точнее…как бы сказать…М-да, ну вот как он сейчас будет разговаривать с Питом, когда язык, да и мысли заплетаются? Лучше молчать, да.
Тем временем Вэнц остановился около стола заявок, заговорив с Кейт, бешено жестикулируя обеими руками. Кейт улыбалась и кивала, что-то говоря ответно, затем она оглядела весь зал клуба и кивнула в сторону столика, за которым восседал пьяный (но пока еще не в стельку) Патрик. Стамп еле слышно ругнулся – женщины! На них никогда нельзя положиться, даже в самой сложной ситуации! А эта ситуация как раз являлась таковой…Патрик пригнулся, распластавшись по поверхности стола. Поздно…Пит, немного покрутив головой, окидывая взглядом посетителей клуба, завидел «желанную цель» - его выражение лица сразу изменилось со слегка растерянного на избыточно гневное. Патрик покраснел до ушей, ощутив взгляд Вэнца на своей макушке – теперь больше всего в жизни ему хотелось провалиться сквозь землю, ну или, в крайнем случае, слиться с поверхностью стола в одно целое. Готовься, Стамп.
- Трик! Пат! Патрик Мартин Стамп! – при каждом произнесенном устами Вэнца имени, Патрик все сильнее втягивал голову в шею. Он даже не удостоил, Пита взглядом, зная, что если посмотрит в глаза Вэнца, он тут же начнет нести неправдоподобные версии в свое оправдание. Это в некоторой мере походило на высший суд – сам себе адвокат и сам себе подзащитный. Обычно Пат действовал по такой стратегии – но в этом случае, он нутром чувствовал, эта стратегия не прокатит.
- Спасибо, что напомнил мне о том, кто я есть, - прохрипел Патрик, не поднимая головы. Ну, все, затыкай уши – из Вэнца вот-вот вырвется словесное извержение:
- Стамп, ты хоть смотрел на часы? Нет, ты мне ответь, придурок! Какого черта твой сотовый вырублен? Почему ты меня даже не предупредил о своем очередном запое?! Почему ты меня вообще не предупредил, что не приедешь на показ мод? Нет, знаешь, мне было важно увидеть тебя в первом ряду, рядом со мной! Нет, ты не придурок, ты эгоист! Я-то, дурак, думал, что ты поймешь, как это важно для меня! Не каждый месяц, знаешь ли, я выпускаю коллекцию одежды! Мне было важно твое появление, как никого из тех вместе взятых, кто явился на него! Сам факт твоего присутствия был важен! Была важна твоя поддержка! Ты эгоист! Ты оставил меня одного, на съедение этим модным критикам, этим докучающим мне папарацци…Черт, да ты просто…Ты обнаглел! Какого хрена я носился по всему Чикаго, чтобы, наконец, разыскать тебя…
- Оставь истерики для своей девушки…
- Что? Стамп, ты сбрендил? Какая